但我没急着上车。

我拿着一把工兵铲，独自折返回那根电线杆下。

风还在吹，杆顶那个拙劣的“假哨”还在发出那种便秘一样的嗡鸣声。

我蹲下身，在杆基的背阴面挖了个浅坑，从怀里掏出一枚早就准备好的“硝土哨”。

这东西是用戈壁滩特有的含硝土烧制的，硬度极高，但遇到特定的震动就会粉碎。

我把它埋进去，只留了一个极其隐蔽的气孔。

就在我刚把土掩好，拍平的一瞬间——

“呜——”

极远处，大概是两公里外的沙丘背后，突然传来了一声极其微弱的哨音。

那声音尖锐、短促，紧接着就是一连串诡异的颤音。

我的手猛地僵在半空。

这节奏……跟我刚才埋下去的那枚硝土哨的预设共振频率，竟然完全一致！

我猛地回头看向周卫国。

周卫国正靠在车门上，手里夹着烟，眼睛眯成了一条缝，死死盯着那个方向。

“听见了吗？”他的声音冷得像冰碴子。

“听见了。”我站起身，拍掉手上的土，“他们在学。我这边刚布完局，他们那边就在试着解题。”

那个藏在暗处的对手，反应速度快得惊人。

他们显然也意识到了这根电线杆暴露了，正在尝试用同样的频率进行回馈，试图建立某种联系，或者是在挑衅。

“他们在学。”周卫国把烟头扔在脚下，狠狠碾灭，“但他们没学会呼吸。”

我愣了一下，随即明白了老周的意思。

那声回应虽然频率对上了，但太“直”了。

它就像是机器发出的正弦波，没有任何情绪的起伏，没有那种因为肺活量不足而产生的微弱气口，更没有因为对这片土地的敬畏而刻意留出的“余量”。

真正的“土法”，是有呼吸的。

它是人与这残酷环境博弈后的妥协，是带着血腥味的生命体征。

而对方的声音，死板得像是一具还没凉透的尸体。

我把手伸进兜里，紧紧攥住那根打着结的麻绳。

粗糙的麻纤维刺痛了掌心，这种真实的触感让我冷静下来。

“走吧。”我拉开车门跳上吉普车，“真正的密码，从来都不在风里，而在人的肺腑之间。他们就算把哨子造得再像，只要心跳不对，吹出来的永远是死音。”

周卫国一脚油门，吉普车像头愤怒的公牛冲了出去。

车队卷起的黄沙很快就吞没了那根孤零零的电线杆。

但在后视镜里，我分明看到，随着我们车队的震动传导到地下，那根电线杆微微歪斜了一下。

就在我们驶出检查站不到十公里的地方，一直沉默的老罗突然把手按在了仪表盘上。

那里的指针正在不正常地跳动。

那是油压表，但此刻它摆动的幅度，竟然跟我兜里那块布料感应到的某种震动频率重合了。

“林工。”老罗的声音有点发颤，“刚才那个回音，好像不是人吹的。”

我心里一惊：“什么意思？”

“是地底下传出来的。”老罗指了指脚下的底盘，“刚才车轮压过一道坎的时候，我听见了一声闷响。那声音……像是某种大型排风扇启动时的动静。”

我猛地看向窗外。

此时我们正行驶在一片被称为“鬼魔滩”的风蚀地貌区。

这里的雅丹土丘奇形怪状，像无数张张大的嘴。

如果那个声音来自地下……

那就意味着，这片荒无人烟的戈壁滩下面，可能早就被挖空了。

我们以为是在跟几个流窜的间谍斗法，搞不好，我们正行驶在一个巨大的“窃听器”顶盖上。

周卫国显然也意识到了什么，他的手悄无声息地摸向了腰间的枪套，眼神变得前所未有的凝重。

“加速。”他只说了两个字。

但我知道，这场关于声音与风向的较量，才刚刚拉开序幕。

而且，这序幕的拉绳，似乎就系在那个看不见的地下深渊里。