“怎么死的？”

“脖子被拧断了。”

“谁干的？”

“还能有谁。科洛亚那个。”

“他疯了？那是谢尔巴托夫。”

“沃罗诺夫也是他干的。”

“我知道。”

......

轮敦，一个私人会所的雪茄房里。几个穿深色西装的男人坐在沙发上，手里端着威士忌。其中一个头发花白的老头子，是殷国某家私募基金的创始人，他抽了一口雪茄，缓缓吐出来。

“我认识谢尔巴托夫二十年。那家伙很谨慎，庄园外一个连的士兵。结果呢？人家进去，杀人，走人。连根毛都没留下。”他顿了顿。“你们谁觉得自己比谢尔巴托夫更安全？”

没人接话。

扭约，曼哈顿上东区的一栋联排别墅里，几个犹太裔富豪围坐在餐桌前。餐桌上摆着银质的烛台和法兰西红酒，但没人动刀叉。

“那小子，”一个戴着圆框眼镜的老头子说，“不讲武德。钱也要，命也要。”

旁边一个家伙笑了。“你跟他讲武德？他杀的是谢尔巴托夫，是沃罗诺夫。那两个人手上沾了多少血，你不知道？”

他端起酒杯，喝了一口。“我倒是觉得，这人有仇必报，是条汉子。”

“他杀了人，你叫他有仇必报？”

“他杀的都是得罪他的人。”胖子放下酒杯。“而且，他斩草除根。这才是做事的正确方式。你留个尾巴，让人报复你的家人？不，你杀干净。我佩服他。”