城东的训练营塌了半边，铁皮屋顶被掀飞了，挂在旁边的电线杆上，风一吹就哗啦哗啦响。

城北的武器库还在冒烟，黑烟升到几百米高，被风吹散了，像一朵巨大的灰色的花。

城南的指挥中心被炸出一个大坑，直径十几米，周围的房子倒了半条街，废墟上还冒着火星，灰烬被风吹起来，在阳光里飘，亮晶晶的。

街上没人。居民都躲在家里，门窗紧闭。偶尔有几个穿长袍的人影在巷子里一闪，又缩回去了。有孩子在哭，声音从某扇窗户后面传出来，压得很低，但听得见。一个女人在喊什么，大概是让闭嘴，声音很尖，带着恐惧。

但林风知道，那些武装人员还在。他们没跑，不是不想跑，是没地方跑。三面是沙漠，一面是海。海上有军舰，沙漠里有特战队。他们被围在这儿了。

他把皮卡停在城外的土坡上，下车，往城里走。

面具戴好了，鹰脸在阳光下亮得刺眼。刀握在手里，刀身上的血已经被太阳晒干了，变成暗红色的印子，擦不掉。腰上别着手枪和飞镖，步枪没带，太沉，碍事。走路的姿势跟本地人一样，微微弓着背，脚步拖沓，拖鞋在沙地上蹭出沙沙的声音。

第一个巷口，三个人端着AK冲出来。

他们跑得很急，鞋底打在石板地上，啪啪啪的。枪口乱晃，还没找到目标就先开了枪，子弹打在对面的土墙上，噗噗噗的，扬起一蓬灰。

林风没躲。他迎着枪口走上去。手里的飞镖。三把，几乎同时出手，破空声很细，像风吹过琴弦。

三个人的喉咙上各多了一个窟窿，血从窟窿里往外涌，他们用手去捂，捂不住，血从指缝里流出来。他们的枪还在响，但已经不知道打哪儿去了，子弹打在墙上，打在地上，打在天上。

一个人转了一圈，像喝醉了酒，然后跪下来，趴在地上。另外两个直直地往后倒，后脑勺撞在石板上，咚的一声。

他继续往里走。

城中心有一个广场。

广场不大，石板地，被太阳晒得发白。中间有一棵枯死的树，树干很粗，但树枝全断了，剩几根光秃秃的叉，像一只伸向天空的干枯的手。树底下有一口井，井沿上的石头磨得光滑，井口盖着一块铁板，锈得看不出原来的颜色。

广场上站着几十个人。有拿枪的，AK47、老式的步枪、还有几把手枪，型号不一。有拿刀的，长的短的，有弯刀，有砍刀，有家里切菜用的菜刀。有赤手空拳的，攥着拳头，指节发白。

他们围成一圈，面向外，像是在防守什么。有人脸上有血，有人衣服破了，有人光着一只脚。

他们听见巷子里的枪声，转过头来。看见一个人从巷子里走出来。

穿着本地人的长袍，灰白色的，下摆沾了血，变成暗红色的。脚上踩着塑料拖鞋，蓝色的，左脚那只鞋带上沾着血。

脸上戴着一张金色的鹰脸面具，在阳光下亮得刺眼。鹰的眼睛是两个黑洞，看不见里面的表情。鹰的嘴微微张开，像在尖叫。手里握着一把长长的刀，刀身上有血，已经干了，变成暗红色的印子。