话刚出口，弘历的手便抬起来，伸出一根手指，轻轻挑起她的下巴。

她的脸被迫扬起，露出那双含着水光的眼睛。那眼睛盈盈的，湿湿的，带着几分羞怯，几分慌乱，像受惊的小鹿。

弘历凑近她，近得能感觉到彼此的呼吸。他的声音低低的，带着几分玩味：

“茵茵应该叫爷什么？嗯？”

陈婉茵的脸红透了，那红色从脸颊蔓延到耳根，又顺着脖颈一路往下。她的睫毛颤得厉害，嘴唇动了动，声音低得像从嗓子眼里挤出来：

“四……四哥。”

弘历满意地笑了。

他低下头，在她唇上轻轻印了一下，像奖励，又像盖章。

“茵茵乖，”他的声音温柔得像哄孩子，“给四哥看看你的画作。”

陈婉茵红着脸，带着他走到太师椅旁边。

那里放着一个青花瓷的广口瓶，瓶身绘着缠枝莲纹，釉面温润如玉。瓶里插着六七个卷轴，卷得整整齐齐，用丝带系着。

“四哥，”她指着那个瓶子，声音软软的，“这里就是妾身这一个月画的东西。”

弘历伸手，随手抽出一个卷轴，解开丝带，慢慢展开。

是一幅雪景。

梅园的雪景——红梅傲雪，白雪皑皑。那梅花开得正好，花瓣上覆着薄薄的雪，红的更红，白的更白。

远处的亭台楼阁隐在雪雾里，朦朦胧胧，像梦里的景致。整幅画梦幻极了，像是一个美好的梦境，让人看了便觉得心里安静。

弘历点了点头，小心地卷起画轴，又抽出一个。

展开的瞬间，他愣住了。

这幅画，画的不是梅花，是残荷。

冬日荷花池的景象——冰面封得严严实实，残荷枯梗戳在冰上，七歪八扭，黑褐色的，像一根根烧焦的骨头。

池边的枯草耷拉着脑袋，被风吹得东倒西歪。

远处的凉亭孤零零地立着，油漆剥落，一片萧瑟。

可就是这萧瑟破败的景象，却被她画出了另一种味道——

那是一种生命凋零后的悲壮，一种繁华落尽后的苍凉。看着那画，仿佛能听见冬日的风声，能感受到那种无人问津的落寞。

弘历看着这幅画，久久没有说话。

他想起昨日在那棵树上，看见她坐在亭子里的模样——单薄的身子裹在氅衣里，望着枯荷发呆，眼神空茫，像一朵在寒风中摇曳的小白花。

原来她那时，心里装的就是这样的景。

“茵茵的画工真是了得，”他抬起头，看着她，眼里带着惊叹，“堪称大师之作。可是之前请了名师？”

陈婉茵被他这样看着，有些不好意思。她低下头，声音怯怯的：

“没……没有。幼时家里请了个女师傅教妾身画画，后来长大了，父亲觉得妾身定了性子，就没再请。妾身是自己看各种杂书，自己摸索的。”

她顿了顿，在心里轻轻补了一句——

是啊，是我上辈子摸索了近百年，才画出来的风格。

弘历没有察觉她眼底那一闪而过的复杂。

他又看了看那幅残荷图，眼里满是喜欢。这幅画，真的画出了那种破败、落寞的感觉，就是他心中所见的感觉。